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Si ma matinée de dimanche dernier était un film, elle s'ouvrirait sur une photo de moi, soulevant mon guidon, au sommet d'une colline escarpée et boisée. L'image devenait floue et palpitait au rythme de mes respirations brusques, avant un lent panoramique vers le vélo entre mes jambes : un Decathlon single speed à 200 £. Il y aurait alors un gros plan sur mon visage peiné. Arrêt sur image. Ouais, c'est moij'interviendrais en tant que narrateur. Vous vous demandez probablement comment je suis arrivé ici.
Avant de vous raconter l’histoire, permettez-moi de commencer en soulignant que je n’ai jamais eu l’intention de participer à une course de côte sur un vélo à une seule vitesse. « Et ton vélo de route ? » vous vous demandez peut-être. Une bonne question, à laquelle il existe une réponse simple, quoique sombre : mon vélo de route a connu un sort mortel en juillet dernier lorsque, attaché à une galerie de toit de voiture, il a été brisé en trois morceaux par la barre métallique de limitation de hauteur d'un parking (je vous promets que j'écrirai cette histoire d'avertissement une autre fois).
Le plan dimanche était d'emprunter le vélo de route de mon frère. Lui et moi avions déjà fait quelques courses de côte ensemble. Si vous avez déjà parcouru ce site Web jusqu'à la biographie de mon auteur, vous savez peut-être que mon résultat le plus fier est 28e sur 40. Je ne suis pas un coureur, mais j'aime participer.
Ainsi, lorsqu'un ami m'a suggéré de m'inscrire à l'événement East London Vélo et de gravir Mott Street à Epping Forest – une montée de près d'un kilomètre qui escalade un modeste 67 m – j'ai dit que j'étais partant, à condition que mon frère coure aussi et me prête son vélo.
Ce plan s'est déroulé sans problème jusqu'à ce que nous atteignions la signature. Mon frère m'a donné son vélo pour l'essayer pendant que nous attendions de récupérer nos dossards dans le coffre d'une voiture à côté du pub. En moins de 10 coups de pédale, j'ai lacéré son pneu arrière sur un éclat de verre et du mastic a été pulvérisé sur mes mollets.
Je me suis précipité pour l'aider à réparer le caoutchouc tubeless – une tâche que nous improvisions spontanément – mais au moment où cela a été réparé, j'avais déjà décidé que ma malédiction du vélo de route était trop forte. Comment pourrais-je risquer le vélo de quelqu’un d’autre ? Comme nous le découvrirons bientôt, l’ordre de départ rendait de toute façon impossible un échange ; en partant à seulement six minutes d'intervalle, l'un de nous n'aurait pas le temps de monter et de descendre pour dépasser le vélo. Ma seule option était de courir avec un seul rapport. « Quel est le rapport ? » m'a demandé un autre participant. Le mauvais, dis-je.
J'ai pensé à rentrer à la maison. Je pensais que le moins que je pouvais faire était de rester et d'applaudir. J'avais roulé près d'une heure pour arriver au départ, je devrais sûrement faire en sorte que cela compte pour quelque chose ? Puis ma nature avare s’est manifestée. L’entrée au concours m’avait coûté 5 £. Tant que j'avais deux roues qui tournaient, j'en avais pour mon argent.
J'apprécie que les courses de côte soient un terrain fertile pour les cyclistes férus de technologie, donc pour eux, c'était ma « configuration » : un vélo de ville Decathlon ELOPS 500 bleu marine, cadre en acier, jantes en aluminium, environ 12 kg tout compris. Je serais surpris si le vélo du vainqueur pesait bien plus de la moitié de ce poids.
J'ai acheté ce vélo comme moyen de transport bon marché pour me rendre chez des amis, au pub ou chez le coiffeur. De temps en temps, je le trimballe chez le grand Tesco. Mais je n'oserais pas le défier à une inclinaison supérieure à 5 %, de peur que mes cuisses n'éclatent comme des pastèques dans un micro-ondes. Je ne l'emmènerais certainement pas près de Mott Street – pente moyenne de 6,7 %, maximum de près de 15 %.
Heureusement, je me suis rassuré, j'avais équipé des pédales automatiques pour la sortie, j'aurais donc un peu de force dans la montée. Mais il était temps d’être réaliste. Face à de telles pentes alpines, mon objectif est rapidement passé d'un temps décent à simplement atteindre le sommet. Puis-je y arriver ?
Au moins 20 personnes ont commencé leurs efforts avant moi. Je les ai encouragés avec un « Up ! Up ! Up ! », puis j'ai pris ma place dans la file d'attente et j'ai regardé le vélo S-Works d'un autre homme. Il aurait probablement pu en acheter 50 pour le prix du sien – même si la flotte aurait été d'une grande utilité.
Quand mon tour est venu de commencer, un aimable organisateur d’événement m’a proposé de me donner un coup de pouce. « S'il vous plaît, » dis-je, « et si vous pouviez continuer à pousser jusqu'au bout, ce serait génial. » Il a ri. Vraisemblablement, il pensait que je plaisantais.
Trente secondes avant le décollage. J'interviens. 10 secondes. Cinq, quatre, trois, deux, partez. Je me lève sur les pédales et pousse mes hanches vers les barres pour prendre de l'élan. La dernière chose que j'entends est la voix de mon frère, l'avant-dernier participant de la journée, qui m'invite à partir depuis la ligne de départ, avant de faire un tour vers la gauche, de monter une rampe et de m'élever dans la forêt.
Immédiatement, c'est la galère. Mon cerveau commence à s’égarer vers le pire des cas. « Que ferez-vous si la chaîne se brise ? » Je suppose que je vais descendre et m'enfuir. « Dans ces chaussures ? Elles valent plus que le vélo. » J'ai peur de ne pas avoir le choix.
J'arrive à mi-chemin, un plateau bienvenu, et mon minuteur vient naviguer par-dessus mon épaule droite. La lenteur de mon RPM est comique en comparaison. Il a l'air en apesanteur. J'ai l'impression de remorquer un canapé trois places.
Alors que mon moral commence à faiblir, un maréchal – un ange gardien – me dit que j'y suis presque. Je connais la montée et je sais qu'il y a une autre rampe de 200 mètres, mais j'apprécie ce sentiment et je me lève à nouveau de selle pour prouver que, malgré ma vitesse, je fais vraiment de mon mieux.
La ligne d'arrivée est généralement signalée par un rugissement lors des compétitions de course de côte. J'entends le bruit des autres finisseurs alors qu'ils me repèrent dans mon maillot rose fluo (comment pourraient-ils me manquer ?) et je donne un coup de pied en avant, aussi fort que je peux, me précipitant vers la foule et prenant de la vitesse. Ma bouche s'ouvre involontairement. Je n'ai pas l'énergie de le fermer.
Où, oh s'il vous plaît, où est la ligne d'arrivée ? Je baisse les yeux et repère une marque bleu foncé de l’autre côté de la route. Alors que je m'avance dessus, je laisse échapper un gémissement qui me fait ressembler à une vache en train d'accoucher. Il y a des applaudissements. Quelqu’un appelle mon numéro de dossard. Le chronométreur note ensuite l'indication sur son chronomètre. Et cinq mètres plus loin, les jambes fragiles et lancinantes, je suis courbé en deux, jouant la scène d'ouverture du film.
La scène finale, peut-être, est celle qui survient quelques minutes plus tard, lorsque je me tourne vers mes amis et que je frappe dans l'air. Non, je n'étais pas en lice pour les médailles : mon temps de quatre minutes et dix secondes me plaçait avant-dernier, devant un gentleman de plus de deux fois mon âge. Le vainqueur a réussi un temps de 2:01 – mais j’avais accompli quelque chose, escaladé l’inévolutif, et cela valait la peine d’être célébré.
Quelques heures plus tard, mon ami m'a envoyé quelques photos qu'il avait prises à l'arrivée. Je n'ai pas vu le vainqueur franchir la ligne d'arrivée, mais je serais surpris si son visage paraissait aussi douloureux que le mien. Je pense que j’étais peut-être plus fier de ma performance que lui de la sienne.
Le lien que j’ai avec mon runaround en acier s’est maintenant approfondi. Cyclisme hebdomadaireLe photographe de Richard Butcher m'a dit un jour : « Le meilleur appareil photo est celui que vous avez avec vous », et je suppose que c'est également vrai pour les vélos. Je n'ai peut-être pas établi de nouveau record personnel, mais la montée de dimanche m'a rappelé que la course n'est pas réservée aux plus rapides. Il y a de la joie à ne pas se prendre trop au sérieux – je me suis plus amusé en mono-vitesse que jamais avec les vitesses.
Cela dit, que ce soit clair : j’espère ne plus jamais avoir à courir dessus.
